Livro das Verdades I

Piada, piada, que não tem graça nenhuma, é a impassibilidade com que eu me levantava todos os dias, madrugadas atrasadas e monocromáticas, para ir onde me vendiam sempre do mesmo peixe, com um daqueles sorrisos "é tão fresco que ainda mexe", sem ter quem me dissesse ao ouvido que a ironia das coisas é um mal menor, quando temos o poder de fazer inveja aos deuses. Isto não é uma carta de amor.
Mas podia ser.